Quero alguém que leia minha mente, ouça o que tenho vergonha de dizer. Tanta coisa que eu queria que você soubesse, mas na hora de sair fica entalado na garganta. É esse meu medo idiota de falar e  perder a propriedade das palavras. E depois como recolher tanta coisa, tanto sentimento? Então fico só olhando e tentando dizer com os olhos , às vezes tenho a impressão que você me ouve. Às vezes dá um aperto no peito, um medo de ser amada e me acostumar com isso. Então eu aceito o seu amor. Depois fico brincando de te mostrar que eu devo ser amada, e depois que sou um monstro. Até que consigo provar o que eu queria: que não é tão forte, que você não gostava o suficiente. E começo a me torturar por isso. E fico tentando provar pra mim mesma, mais uma vez, que era melhor assim.